172

Podría ser un autobús, una butaca de cine, una pista sin resolver. Buscas combinaciones que te sean familiares, ¿de donde sale? un cumpleaños, un bautizo, el día que por fin acabaste bachillerato.
No, nada de eso.
No te hagas pajas mentales, solo son tres números al azar. ¿O no?
Las palabras fluyen como nunca antes lo habían hecho, discuten entre ellas buscándose y perdiéndose y haciendo de este folio en blanco la mismísima imagen del caos. Una escena lúgubre donde las ideas sangran tinta y el sonido roto de las teclas asesina el pensamiento. Lo oprime.
Ya no pienso, luego no existo.
Y si no soy yo quien está detrás del crimen, ¿quién es el encargado de hacer volar la cordura con las últimas balas del revólver? ¿O son las primeras? ¿Quién ha disparado antes sin el permiso del que fabricó el arma? ¿Quién la fabricó y cual fue la intención? ¿ La paz a través de la guerra? El mundo es tan contradictorio que en ocasiones resulta patético. El mundo es tan incoherente que al tiempo que hay gente que lo destruye otros cogemos las piezas sueltas del puzzle y lo volvemos a hacer.
Nunca quedará igual, pero eso no importa, y en eso consiste.
En que tú no sepas nada, en que ignores por qué 172 y no 938 ó 564.

                                                                                                                            Att: LadyWinter