marioneta

Se pregunta qué o quién tiene derecho a interrumpirle mientras duerme, abriéndole los ojos a la fuerza, y le obliga a abandonar el puerto cubierto de nieve en el que se encontraba hacía apenas unos segundos. Se despereza y sale de la cama.
Cada paso que da hasta la cocina contradice a su mente. No quiere volver a seguir la rutina de ayer.
Sin embargo, siente como si alguien le observara y no se atreve a cambiar el rumbo de su vida por una vez. Alguien tira de él, como tira del resto, jugando entretenido con los infinitos hilos transparentes que él tiene repartidos por su cuerpo.
Desayuna lo de siempre y se va al trabajo. A través de la ventanilla del bus todo parece moverse, aunque él sabe que permanece estático. Igual que todos los días.
Tal vez pequeños detalles hayan cambiado; como la gente que se fue de fiesta esa misma noche y hoy se ha quedado en casa con resaca y una laguna mental. Tal vez el hombre que conduce siempre su autobús se haya puesto enfermo y sea otro desconocido el que le lleva por un Madrid fantasma hasta su lugar de trabajo.
Suspira. Se dice a si mismo que si cierra los ojos y los vuelve a abrir volverá a su puerto nevado, en medio de ninguna parte. Solo. Y lo hace. Cierra los ojos y viaja a su rincón secreto. Se quita los hilos que le aprisionan y decide no volver a abrir los ojos. Al menos no en un tiempo considerable.
El bus se detiene en la última parada, y el conductor se acerca a su asiento y le pide que salga. Él le mira extrañado, dándose cuenta de que es el conductor de siempre, con sus gafas de pasta oscuras y su impecable aspecto con la raya del pelo hecha a conciencia en el lado izquierdo. El conductor insiste amablemente y él se baja.
En la calle le recorre un escalofrío. Se da la vuelta, alza la vista y ahí está: su oficina. Oye una voz sarcástica en su cabeza, una voz que se ríe sin compasión de su fortuna. Después silencio, y un hombre trajeado que se pierde entre la niebla como una marioneta, condenado a repetir día tras día la misma función.